Um tiro.

Ela tinha o sonho de mudar o mundo, nem para melhor nem para pior, mas queria fazer algo. Com 13 anos de idade começou a fumar maconha, se sentia livre, rebelde. Aos 15 já usava cocaína, e aproveitava mais a noite com os amigos, virava madrugadas como doses de vodka. aos 16 usou heroína, gostou. Aos mesmos 16 anos de idade ela engravidou de seu namorado, um igual viciado em drogas, que morava na mesma rua. Aquilo foi o fim, e sua família ao menos sabia de algo, a única que a entendia era sua gata Margot, que parecia sentir toda agonia de sua dona, desesperada com o que poderia acontecer. Era certo o aborto que seu namorado pedia tanto? Tanto faz, tendo ou não teno o filho com certeza ele nunca mais apareceria mesmo, além do mais ela sempre gostou de brincar de bonecas, talvez fosse algo parecido. Mas quando ela se cansava de suas bonecas, as guardava no armário, de onde só tiraria quando tivesse vontade novamente. Crianças não podem ser criadas dessa maneira, mas ela não queria saber. Ao terceiro mês de gestação seu namorado já havia desaparecido, e a família já estava a par de tudo. Ela tinha sorte, de ter uma família daquelas. Mas prometeram que assim que o filho nascesse ela seria internada em uma clínica de reabilitação para viciados. Ela aceitou, e até o sétimo mês de gestação seguiu uma nova vida, sem drogas, sem loucuras. Ao oitavo mês se cansou e já estava enjoada de brincar de grávida. Deitou em sua cama, apagou a luz e dormiu. Ao seu lado um copo de água e alguns calmantes. O dia seguinte? Não mais.